En busca de sentido

El tedio frío

-cruel estepa-
que cada día
se despliega
para ser hollado.

La lenta sucesión
de horas
pálidas,
lacias como puertas desvencijadas,
pesando,
haciéndose crujido, piel seca.

Mirarse al espejo,
llevar la cuenta
de los entusiasmos breves,
que no logran vencer
la masa de tiempo que atropella.

Diversos sabores,
variados tactos
entretienen el estar,
que fingimos claro,
que deseamos pleno.